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Querido Jeremy,
Espero que seja você lendo esta carta. Se não for, espero que
seja entregue a você, porque tenho muito a dizer.
Quero começar pedindo desculpas. Estou certa de que,
quando estiver lendo isso, terei fugido com Crew no meio da
noite. Só de pensar em deixá-lo sozinho nesta casa onde
compartilhamos tantas memórias já me machuca. Tivemos
uma vida tão linda com nossos filhos. Um com o outro. Mas
somos Crônicos. Devíamos ter imaginado que nossa dor não
acabaria depois da morte de Harper.
Depois de anos sendo a esposa perfeita, nunca imaginei que
seria minha carreira, essa que amo e à qual dedico boa parte
do meu tempo, a responsável por acabar com tudo entre nós.
Nossa vida era perfeita até que entramos numa espécie de
universo paralelo no dia em que Chastin morreu. Queria me
esquecer do dia em que tudo começou a dar errado, mas fui
amaldiçoada com uma memória muito boa.
Estávamos em Manhattan jantando com Amanda, minha
editora. Você estava usando aquele suéter cinza que eu
adorava — aquele que sua mãe te deu de Natal. Meu primeiro
livro tinha acabado de sair e eu havia assinado um contrato
para outros dois com a Pantem. Esse era o motivo do jantar.
Estava discutindo o próximo livro com Amanda. Não sei se
você ignorou essa parte da conversa, mas imagino que sim.
Conversas de escritores sempre te deixaram entediado.
Eu dizia a Amanda que estava preocupada porque não tinha
muita certeza sobre que abordagem usar no novo livro. Devia
escrever algo diferente? Ou manter a fórmula que fez sucesso
no primeiro livro e escrever sob a perspectiva do vilão?
Ela sugeriu que eu mantivesse a fórmula, mas queria que eu
fosse ainda mais ousada no segundo livro. Eu disse a ela que
era difícil construir uma voz autêntica que fosse tão diferente
de mim, de como penso na vida real. Estava achando que não
conseguiria melhorar minhas habilidades para o próximo
livro.
Foi então que ela me disse para tentar fazer um exercício
que aprendeu na faculdade, chamado “diário do antagonista”.
Teria sido um ótimo momento para prestar atenção na
conversa, mas você estava no telefone, provavelmente lendo
um e-book de alguém que não era eu. Você percebeu que eu
estava te encarando e me olhou de volta, mas dei um sorriso.
Não estava irritada. Estava feliz por você estar lá
pacientemente esperando enquanto eu pegava dicas com
minha nova editora. Você começou a apertar minha perna por
baixo da mesa e eu voltei a olhar para Amanda, mas minha
atenção ficou na sua mão, desenhando círculos no meu joelho.
Mal podia esperar para voltar para casa naquela noite; seria a
nossa primeira sem as meninas. Mas também estava muito
interessada nas dicas de Amanda.
Ela disse que o diário do antagonista era uma ótima maneira
de melhorar minhas habilidades de escrita. Segundo ela, para
entrar de verdade na mente de um personagem mau, a técnica
era escrever um diário da minha própria vida… coisas que
realmente aconteceram… mas fazer com que o diálogo interno
do personagem fosse o oposto do que eu realmente estava
pensando na hora. Ela me disse para começar pelo dia em que
nos conhecemos. Sugeriu descrever o que eu estava vestindo,
onde nos conhecemos e sobre o que conversamos naquela
noite, mas deixar o diálogo um pouco mais sinistro do que a
realidade.
Parecia simples. Inofensivo.
Vou te dar um exemplo de um parágrafo que acabei de
escrever aí em cima.
“Olho para Jeremy, esperando que ele esteja prestando
atenção. Ele não está. Está olhando a merda do telefone de
novo. Este jantar é muito importante para mim. Entendo
que não seja muito a cara dele — jantares e encontros
chiques em Manhattan —, mas não é como se eu o
obrigasse a fazer isso o tempo inteiro. Em vez de prestar
atenção, ele está lendo o e-book de algum outro escritor,
sendo totalmente desrespeitoso.
Ele lê o tempo inteiro, mas não fica confortável para ler
os MEUS livros? É o maior insulto de todos.
Estou com vergonha do comportamento dele, mas sei
que preciso disfarçar. Se Amanda notar minha irritação,
vai notar também o desrespeito dele.
Jeremy olha para mim e dou um sorriso forçado. Posso
deixar a raiva para depois. Volto a prestar atenção em
Amanda, torcendo para ela não notar o comportamento de
Jeremy.
Alguns segundos depois, ele aperta a minha perna, bem
acima do joelho, e congelo com aquele toque. Na maior
parte do tempo, aquilo é tudo o que desejo. Mas, neste
momento, a única coisa que desejo é um marido que apoie
a minha carreira.”
Pronto. É fácil assim para um escritor fingir que é outra
pessoa.
Assim que voltamos para casa, fui direto para o computador
e escrevi sobre a noite em que nos conhecemos. Na versão
alternativa, fingi que meu vestido vermelho era roubado.
Fingi que estava lá para transar com algum cara rico, o que
não é verdade. Você devia me conhecer melhor do que isso,
Jeremy.
Acho que não fui muito bem-sucedida em me retratar como
a vilã na primeira vez que tentei, então passei a sempre
escrever sobre nossos momentos mais marcantes. Escrevi
sobre a noite em que você me pediu em casamento, a noite em
que descobri que estava grávida, o dia em que as meninas
nasceram. A cada vez que escrevia sobre um novo momento,
eu me tornava mais hábil em reproduzir a mente de um vilão.
Era incrível.
E me ajudou.
Aquilo me ajudou muito e foi a razão de eu ter criado
personagens tão assustadores e realistas em meus livros. Era
por isso que eles vendiam, porque eu era boa nisso.
Quando terminei o terceiro livro, senti que já dominava a
técnica de escrever sob um ponto de vista que não era o meu.
Os exercícios me ajudaram tanto que decidi pegar todos os
momentos do diário e juntar numa autobiografia que poderia
ser usada para ajudar outros autores. Precisei encadear os
capítulos numa única história para dar coerência à
autobiografia, então levei aquilo ao limite, deixando o texto
cada vez mais chocante. Mais perturbador.
Não me arrependo de ter escrito porque minha única
intenção era ajudar outros escritores. Só me arrependo de
escrever sobre a morte de Harper poucos dias depois que
aconteceu. Mas minha mente estava num lugar tão sombrio e,
às vezes, o único jeito para um escritor lidar com isso é deixar
as trevas jorrarem direto para o teclado. Aquilo foi a minha
terapia, mesmo que seja muito difícil para você compreender.
Além disso, nunca achei que você fosse ler. Além do meu
primeiro livro, você nunca leu nada do que eu escrevia.
Então por quê? Por que decidiu ler justo esse texto?
A intenção não era que ninguém lesse e acreditasse. Era um
exercício. Só isso. Foi uma maneira de lidar com o luto que
estava me consumindo e jogar tudo nas batidas do teclado.
Colocar a culpa nessa vilã ficcional foi uma das minhas
maneiras de aguentar a dor.
Sei que é difícil para você ler esta carta, mas não pode ser
mais difícil do que a leitura do manuscrito na noite em que
você o encontrou. E se algum dia vamos nos perdoar por tudo
isso, precisa continuar lendo até o fim para saber a verdade
sobre aquela noite. Não a versão que você descobriu dias
depois da morte de Harper.
Quando levei Harper e Crew para o lago naquele dia, estava
tentando me divertir com eles. Naquela manhã, você
mencionou que eu não brincava mais com eles, e era verdade.
Era muito difícil porque eu sentia muita falta de Chastin. Ao
mesmo tempo, eu tinha aquelas duas lindas crianças que ainda
precisavam de mim. E Harper queria muito ir para a água
naquele dia. Era por isso que ela tinha corrido para o quarto
chorando, porque eu disse que não podia. Nunca a confrontei
por sua falta de emoções, como escrevi no manuscrito. Era só
liberdade artística para conduzir a história. Fico ofendida por
você acreditar que eu falaria com um dos nossos filhos dessa
maneira. Fico ofendida por você acreditar em qualquer coisa
escrita naquele manuscrito — ou que eu seria capaz de
machucá-los.
A morte de Harper foi um acidente. Foi um acidente,
Jeremy. Eles queriam passear de canoa e estava um dia lindo.
E, sim, eu devia ter colocado os coletes salva-vidas neles.
Mas quantas vezes já tínhamos andado de barco sem os
coletes? O lago não era tão fundo. Eu não tinha ideia de que a
rede de pesca estava ali. Se não fosse por aquela merda de
rede de pesca, eu a teria encontrado e a levado até a borda, e
estaríamos rindo daquele dia em que o barco virou.
Não tenho palavras para dizer como sinto muito por não ter
feito tudo diferente naquele dia. Se pudesse voltar no tempo,
eu o faria. E você sabe disso.
Quando você a tirou da água, eu queria arrancar meu
coração e dá-lo a você, porque sabia que você não tinha mais
um. Eu não queria mais viver depois de testemunhar a sua
angústia. Meu Deus, Jeremy. Perder as duas. As duas.
Eu percebi sua desconfiança alguns dias depois da morte de
Harper. Estávamos na cama e você começou a me fazer todas
aquelas perguntas. Não conseguia acreditar que você estava
cogitando a possibilidade de eu ter feito algo assim de
propósito. E mesmo que tenha sido um pensamento efêmero,
era quase como se eu conseguisse ver seu amor por mim se
esvaindo, como se nunca tivesse existido. Todo o nosso
passado… todos os momentos maravilhosos que passamos
juntos. Tudo aquilo sumiu.
Porque, sim, eu disse a Crew para prender a respiração.
Disse isso na hora que a canoa virou. Estava tentando ajudá-
lo. Pensei que Harper ficaria bem porque já tínhamos
brincado na água tantas vezes. Então foquei em Crew na hora
que caímos da canoa. Quando eu o segurei, ele estava em
pânico, então fui nadando o mais rápido que podia para a
margem, antes que nos afundasse. Não havia passado nem
trinta segundos quando percebi que Harper não tinha vindo
atrás da gente.
Até hoje, me sinto culpada. Eu era a mãe dela. Eu devia
protegê-la. E eu presumi que ela ficaria bem, então me
concentrei em Crew por longos trinta segundos. Quando
percebi, tentei voltar para encontrá-la, mas a canoa tinha ido
para mais longe por causa da agitação na água. Não sabia nem
onde ela havia afundado, e Crew ainda estava se debatendo,
em pânico. Eu sabia que, se não fosse com ele para a margem,
nós três morreríamos afogados.
Procurei por ela com todas as minhas forças, Jeremy.
Precisa acreditar em mim. Cada centímetro do meu corpo se
afogou naquele lago junto com ela.
Não o culpo por desconfiar de mim. Se fosse o contrário, e
Harper estivesse sob sua supervisão, provavelmente eu
também me daria o direito de explorar todos os cenários
possíveis. É natural esperar o pior das pessoas, mesmo que a
desconfiança dure apenas um segundo.
Pensei que você perceberia o quão ridícula tinha sido sua
acusação no dia seguinte. Eu nem tentei argumentar naquela
noite porque estava sofrendo muito para discutir. Harper tinha
morrido havia poucos dias e, sinceramente, eu mesma só
queria morrer. Queria entrar naquele lago e me juntar a ela,
porque tinha sido culpa minha. Foi um acidente, sim. Mas se
eu tivesse colocado um colete nela, ou se tivesse conseguido
segurá-la junto com Crew, ela ainda estaria viva.
Não conseguia dormir, então fui para o escritório e abri o
computador pela primeira vez em seis meses.
Tente imaginar por um momento. Uma mãe de luto pela
morte das duas filhas escrevendo um texto de ficção em que
acusava uma criança de ter matado a outra.
Era muito perturbador. Eu tenho noção disso, e é por isso
que não parei de chorar o tempo inteiro enquanto digitava.
Mas pensei que, talvez, se jogasse toda a minha culpa e meu
sofrimento naquela vilã da ficção que eu havia criado, aquilo
me ajudaria de alguma maneira bizarra.
Escrevi tudo sobre a morte de Chastin. Escrevi tudo sobre a
morte de Harper. Fui até o início do manuscrito e coloquei
alguns presságios do que aconteceria, para fazer sentido com
nossa realidade sombria. E, de certa forma, culpar aquela
versão fictícia de mim mesma, em vez de aceitar a culpa na
vida real, ajudou a aliviar uma pequena parte da
responsabilidade e da dor.
Não posso explicar a mente de uma escritora para você,
Jeremy. Especialmente uma escritora que já passou por mais
tragédias do que a maioria dos outros escritores juntos. Temos
a capacidade de separar a nossa realidade e a ficção. É quase
como se vivêssemos nos dois universos, mas nunca ao mesmo
tempo. Meu universo real tinha ficado tão sombrio que eu não
queria viver nele naquela noite. Foi por isso que escapei e
passei a noite escrevendo sobre um universo ainda mais
sombrio. A cada vez que eu trabalhava no texto da
autobiografia, eu sentia alívio ao fechar o computador. Sentia
alívio ao sair do meu escritório, fechar a porta e deixar todo o
mal que eu havia criado lá dentro.
Foi isso. Eu precisava que a versão imaginária do meu
mundo fosse pior do que a real. Porque, se não fosse isso, eu
não ia querer mais viver em nenhum dos dois mundos.
Depois de passar a noite e parte da manhã trabalhando no
manuscrito, finalmente cheguei à última página. Senti que o
manuscrito estava terminado porque, afinal de contas, o que
mais eu poderia acrescentar? Era como se nosso universo
estivesse terminado. Fim.
Imprimi e guardei numa caixa, imaginando que um dia eu
voltaria àquilo. Talvez incluísse um epílogo. Talvez eu
simplesmente o queimasse. O que quer que eu fizesse, não
estava esperando que você fosse ler. Não esperava que você
fosse acreditar.
Depois de passar a noite em claro escrevendo, dormi
durante a maior parte do dia. Quando finalmente acordei, à
noite, não conseguia te encontrar. Crew já estava dormindo,
mas você não estava com ele. Estava parada no meio do
corredor tentando imaginar para onde você tinha ido quando
ouvi um barulho no meu escritório.
Você estava fazendo aquele barulho. Não sei muito bem que
tipo de som era aquele, mas foi pior do que das duas vezes em
que descobrimos que as meninas haviam morrido. Andei em
direção ao escritório para consolá-lo, mas parei antes de abrir
a porta porque seu choro se transformou em ódio. Algo foi
atirado na parede. Dei um pulo para trás tentando entender o
que estava acontecendo.
Foi aí que me lembrei do computador. A autobiografia tinha
sido o último arquivo que eu abri.
Abri a porta para explicar sobre o que você tinha acabado de
ler. Nunca vou me esquecer da sua expressão ao olhar para
mim naquele dia. Era uma total e completa… aflição.
Não era como a tristeza de alguém que acabou de descobrir
a morte da filha. Era uma tristeza devastadora, como se cada
memória feliz da nossa família tivesse sido apagada pelas
palavras do manuscrito. Apagada. Não havia nada dentro de
você que não fosse ódio e destruição.
Balancei a cabeça e tentei falar. Queria dizer: “Não, não é
verdade, Jeremy. Está tudo bem. Não é verdade.” Mas tudo
que consegui dizer foi um “Não” patético e cheio de medo.
Quando me dei conta, você já estava me arrastando pelo
pescoço para o quarto. Eu não era páreo para a sua força.
Você segurava meus braços com os joelhos e apertava minha
garganta cada vez mais forte.
Se você tivesse me dado cinco segundos… apenas cinco
segundos para explicar, eu poderia ter nos salvado. Tentei
muitas vezes dizer: “Por favor, me deixe explicar”, mas eu
não conseguia respirar.
Não sei muito bem qual foi a sequência dos acontecimentos
depois disso. Sei que desmaiei. Talvez você tenha entrado em
pânico ao perceber que quase me matou. Se eu tivesse
morrido naquela cama, você teria sido preso por assassinato.
Crew não teria um pai.
Acordei no banco do carona do meu Range Rover e você
estava dirigindo. Eu estava amordaçada com uma fita. Meus
pés e mãos estavam amarrados. Mais uma vez, eu só queria
explicar que aquilo tudo não era verdade. Mas eu não
conseguia falar. Olhei para baixo e percebi que não estava
com cinto de segurança. Então, naquele momento, entendi o
seu plano.
Era uma frase do manuscrito! Eu dizia que poderia desativar
o airbag do passageiro, deixar Harper no banco do carona sem
cinto e bater com o carro numa árvore. Assim a morte dela
pareceria um acidente.
Você ia me matar e fazer parecer um acidente. Sem querer,
eu tinha traçado o meu destino nas últimas frases do
manuscrito.
Se esse for o caso… que seja.
Eu jogo meu carro numa árvore.
Eu me dei conta naquele momento que, se algum dia alguém
desconfiasse da minha morte, tudo o que precisava fazer era
mostrar o manuscrito. Se eu morresse, aquela seria a carta de
suicídio perfeita.
Claro, nós dois sabemos como essa parte da história
terminou. Imagino que você tenha tirado a mordaça e me
desamarrado, me colocado no banco do motorista e voltado
para casa, esperando a ligação da polícia avisando que eu
morri.
Mas seu plano não funcionou muito bem. Nem sei se fico
aliviada por isso. Acho que teria sido mais fácil morrer no
acidente, porque fingir que estou machucada tem sido bem
difícil. Certamente você está se perguntando por que estou
fazendo isso há tanto tempo.
Tenho pouquíssimas memórias do primeiro mês que se
seguiu à morte de Harper. Imagino que eu estivesse em coma
induzido por causa do inchaço no cérebro. Mas me lembro
claramente do dia em que acordei. Graças a Deus estava
sozinha no quarto, o que me deu tempo para pensar no que
fazer em seguida.
Como eu ia explicar que cada uma daquelas palavras
negativas que você leu eram mentira? Você não acreditaria se
eu desmentisse o manuscrito porque, afinal, eu o tinha escrito.
Aquelas eram as minhas palavras, mesmo que não fossem
reais. Quem acreditaria que aquilo tudo era mentira?
Certamente não alguém que não entende o processo de
escrita. E se você soubesse que eu estava recuperada, ia me
entregar para a polícia. Tenho certeza de que teria havido uma
investigação depois da morte de Harper se não fosse o
acidente. E com meu próprio marido contra mim, certamente
eu seria condenada pelo assassinato dela. Você usaria minhas
próprias palavras contra mim.
Durante três dias, fingi que ainda estava em coma quando
alguém entrava no quarto. Médicos, enfermeiros, você, Crew.
Mas me descuidei um dia, e você me pegou de olhos abertos
no quarto do hospital. Ficou olhando para mim. Olhei para
você. Vi você cerrando os punhos, com raiva porque eu tinha
acordado. Parecia que queria subir em cima de mim e apertar
minha garganta de novo.
Você andou em minha direção, mas decidi não te seguir
com o olhar, porque estava com medo. Se eu fingisse estar
alheia ao mundo à minha volta, talvez você não tentasse me
matar de novo. Talvez não fosse à polícia para dizer que eu
tinha me recuperado.
Então continuei fingindo por semanas, porque achei que era
a única maneira de sobreviver. Decidi fingir que estava com
dano cerebral até conseguir bolar um plano para consertar a
situação.
Não pense que foi fácil. Foi humilhante muitas vezes. Quis
desistir. Quis me matar. Quis te matar. Estava com muita
raiva por tudo ter terminado daquele jeito, por você acreditar
que aquele manuscrito pudesse ser verdade depois de tantos
anos de casamento. Sério, Jeremy! Os homens acham mesmo
que as mulheres são tão obcecadas por sexo? Era ficção! É
claro que eu adorava transar com você, mas, na maior parte
das vezes, era só para te agradar! Isso é o que casais fazem
um pelo outro. Não era porque eu não conseguia viver sem.
Você foi um bom marido para mim e, apesar do que você
acredita ou não, eu fui uma boa esposa também Você ainda é
um bom marido para mim. Acredita do fundo do coração que
eu matei nossa filha e, mesmo assim, continua cuidando de
mim. Talvez porque acha que não estou mais aqui — que todo
o meu lado mau morreu naquele acidente e agora eu sou
apenas alguém de quem você sente pena. Acho que é por isso
que me trouxe para casa. Depois de tudo o que Crew passou,
seu coração é muito bom para deixá-lo longe de mim. Você
sabe que, depois de perder as duas irmãs, perder a mãe seria
devastador para ele.
Apesar do que está escrito no manuscrito, seu amor por
nossos filhos sempre foi sua característica de que mais gosto.
Houve momentos nos últimos meses em que quis te contar
que estou aqui. Que sou eu. Que estou bem. Mas seria um
desperdício do meu fôlego. Não podemos sobreviver a duas
tentativas de assassinato, Jeremy. E sei que, caso você
descubra que estou fingindo, sua terceira tentativa de me
matar vai acabar sendo bem-sucedida.
Não estou fazendo tudo isso para tentar fazer você mudar de
ideia, ou provar que está errado. Você nunca mais vai confiar
em mim de novo.
Tudo que estou fazendo é por Crew. Só penso no meu
menininho. Tudo o que fiz desde o dia em que acordei no
hospital é por Crew. Ainda que eu não queira afastá-lo de
você, não tenho escolha. Ele é meu filho e precisa ficar
comigo. Ele é o único que sabe que estou aqui. Sabe que
ainda tenho pensamentos, uma voz e um plano. Fico segura
em ser eu mesma com ele, porque ele só tem 5 anos. Se ele
disser a você que nós conversamos, você vai achar que é
imaginação ou até mesmo o trauma depois de tudo o que
aconteceu.
É por causa dele que procurei tanto por esse manuscrito. Sei
que, se algum dia você nos encontrar depois que eu fugir, vai
tentar usá-lo contra mim. Vai tentar fazer Crew acreditar nele,
como você acredita.
Na primeira noite depois que voltei do hospital para casa,
fui até o escritório para apagar o manuscrito do computador,
mas você já tinha feito isso. Tentei encontrar a cópia
impressa, mas já não sabia mais onde estava. Depois do
acidente, tive alguns lapsos de memória, e esse era um deles.
Mas sabia que tinha que me livrar dele para que você não o
usasse contra mim.
Sempre que tinha uma chance, procurava o manuscrito em
todos os lugares, o mais silenciosamente possível. No
escritório, no porão, no sótão. Até procurei no quarto algumas
vezes enquanto você dormia. Sabia que não podia fugir com
Crew antes de destruir aquela prova que você usaria contra
mim.
Também precisava encontrar um jeito de conseguir
dinheiro. Mas não sabia muito bem como, não dava para sair
dirigindo até o banco. Quando ouvi suas conversas com a
Pantem Press sobre a ideia brilhante deles para continuar a
série com um novo autor, sabia que aquela era a minha
chance.
Quando contratou uma enfermeira noturna e viajou para a
reunião em Manhattan, entrei no escritório e abri uma nova
conta no banco pela internet.
Dias depois da reunião, a nova autora já estava se mudando
para cá para começar a escrever a série. Era uma questão de
tempo até que o pagamento dos três livros restantes caísse na
conta, eu pudesse transferir para a minha nova conta e fugir
daqui com Crew.
Só me resta esperar pela melhor oportunidade, mas a nova
coautora está deixando as coisas difíceis. De alguma forma
ela encontrou o manuscrito que eu procurava. Certamente
você achou que teria se livrado dele ao apagar do computador.
Mas não. Agora são dois contra mim. Não me importo mais
em destruir o manuscrito a essa altura. Só quero ir embora
daqui.
Eu admito, ela está ficando desconfiada por minha culpa.
Sei que fica assustada quando percebe que estou olhando para
ela, mas é difícil evitar. Essa mulher entrou em nossa vida,
está assumindo o controle da minha carreira, está se
apaixonando por você. E, pelo que estou vendo, você está se
apaixonando por ela também.
Ouvi vocês dois transando no nosso quarto agora há pouco.
Por mais que esteja magoada, estou igualmente irritada. No
entanto, você está tão ocupado com ela agora que me pareceu
o momento mais seguro para escrever esta carta. Tranquei a
porta do quarto principal, assim vou ouvir quando vocês
tentarem sair. Vai me dar tempo para escrever esta carta e
voltar para o meu lugar antes que você suba para o segundo
andar.
Está sendo difícil, Jeremy, não vou mentir. Tudo isso. Saber
que você acreditou mais naquelas palavras do que em todas as
minhas ações ao longo do nosso casamento. Saber que preciso
me humilhar dessa maneira para evitar ser condenada pelo
crime mais abominável que uma mãe poderia cometer. Saber
que você se apaixonou por outra mulher enquanto passo meus
dias fingindo estar alheia ao que nossa vida se transformou.
Mas continuo insistindo porque tenho certeza de que vou
conseguir sair daqui assim que o dinheiro cair. É por isso que
estou deixando esta carta.
Talvez você a encontre, talvez não.
Espero que encontre. Espero mesmo.
Porque, mesmo depois de tentar me enforcar e bater com